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Medio Oriente

Viaggio in Libano: itinerario e consigli

Roberta Longo / 13 marzo 2020

Viaggio in Libano: prima tappa Beirut Beirut. Non può che essere lei la prima tappa di un viaggio in Libano. Una città, due anime. La sua storia è nelle cronache di Robert Fisk, l’anima nei versi di Khalil Continue Reading

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Diciamo che per un attimo ci ho creduto. E non per merito degli arcobaleni, dei canti in balcone, degli hashtag e del stanziamento sociale rispettato per proteggere gli altri più che noi stessi. Per un attimo ho riflettuto sulla paura: la paura di perdere qualcuno, la paura di perdere la propria quotidianità, la paura di lasciarsi sovrastare dagli avvenimenti. La paura avvicina, seppur idealmente, gli esseri umani e quasi impercettibilmente cambia in loro qualcosa. Per un attimo ci ho creduto davvero che questo invisibile filo trasparente chiamato empatia ci tenesse legati l'uno all'altro per un po'. Mi sbagliavo. Capita spesso ma questa volta è stato diverso, brutale. Penso alla nostra politica, penso alla Libia, penso all'ospedale di Kabul, penso a Trump, penso a Silvia Romano a quelle inutili mani che scorrono su delle tastiere infettate di odio e tanta ignoranza. Da unirsi a incattivirsi il passo è breve. Fase 1, fase 2, fase 3: scoraggiata da altro non ci penso neanche più. Ho rivisto il mare, una volta. Per fortuna che c'è lui.

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Sto leggendo poco, ma sto leggendo bene. Dopo Un punto di approdo di Hisham Matar, ho iniziato Frankenstein a Baghdad. Gli dedico ogni minuto libero e questa è una gran cosa. Sento che mi mancherà.

Nel frattempo, c'è stata l'ultima puntata di Homeland e la prima stagione The Looming Tower. Il racconto del Medio Oriente reso dalle serie tv americane, per chi lo conosce davvero, è sempre fittizio e pittoresco. Ma andando oltre l'innata tendenza americana a stereotipare tutto a favor di popolo, c'è da dire che location/tematiche/argomentazioni geopolitiche sono per me come il miele.
Ho recuperato Chernobyl ed iniziato The man in the high castle, ambientata in un passato alternativo in cui le potenze dell'Asse hanno vinto la seconda guerra mondiale e dominano il mondo. Risponde a questa domanda: come sarebbe stato il mondo se Hitler ce l'avesse fatta? Un'abominevole merda, ovviamente. Mi sta piacendo.

Stiamo affinando l'arte dei gyoza, in attesa di tornare in Via Paolo Sarpi. La pizza non va più affinata, è perfetta, così come i panzerotti.

Ho scattato questa foto 10 giorni fa. Pioveva. Il mio essere ligia alla legge è quasi nauseante: avevo il mare a 50 passi ma gli ho dedicato solo un'occhiata da lontano. Sono tornata a casa e mi sono fatta un frullato di fragole.

Sto scrivendo, due cose belle e importanti. Il pensiero di dedicarmici mi fa stare bene e, soprattutto, mi fa aprire gli occhi prima della sveglia.
Come stai? Lo chiedo sempre a chi mi scrive e a chi mi telefona. Ieri è toccato a me. «Sto bene, ho preso due kg, non sono mai stata una runner, conosco da sempre il significato della parola congiunto e, per fortuna, ho fatto della paziente attesa uno stile di vita»
E voi, come state?

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Ventiduesimo giorno di quarantena. Nella Smorfia il numero 22 è associato al matto, nella Cabala all'universo. Direi che oggi nessuno dei due sbaglia.

Ho scritto un post, intitolato semplicemente "22 giorni". C'è un po' di quello che ho fatto, pensato, letto, ascoltato. Vi immagino leggerlo sul divano, con un calice di vino tra le mani mentre la cena è sul fuoco.
Lo trovate sul blog (il link è in bio). Prendetevi cura di voi. Vi abbraccio, R.
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#iorestoacasa #weareinpuglia #bari #puglia #italia #italia365 #ilikeitaly #italinplaces #thisispuglia #inpuglia365 #barineverends #skyonfire #sunsetmadness #pensierieparole #livelittlethings

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Il mondo era orizzontale, non ancora quadrato. Si cercavano gli occhi, meno le pareti pastello.
Ho trascorso l'intero pomeriggio tra gli scatti del mio primo viaggio in Marocco, nel sud. Molti erano stampati nel caotico archivio dei ricordi, tanti altri mi è sembrato di vederli per la prima volta.

La tajine di verdure a piedi nudi, sotto una tenda; la timidezza nascosta da un velo; le microtazzine in plastica rosa; i banchi impolverati dal deserto; l'argan puro; Adam, sospeso a testa in giù; il pallone che rincorre una piazza.

Ripercorro i ricordi per ripercorrere gli ultimi anni. Mi è sembrato, per un attimo di essere lì, in quell'auto che nascondeva birre ghiacciate, sulla panchina di Taoufrate con un sacchetto di mandorle dolci tra le mani, tra le spighe di grano, all'ombra di un vicolo. È sembrato di essere lì. Un attimo, una frazione di secondo. È stato pieno.
È stato bellissimo.

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Scrivere di viaggi, in questi giorni, non è semplice. Ho buttato giù qualche parola, dopo una manciata di fave e un piatto di tortellini in brodo, spinta dalla necessità di definire una nuova condizione di viaggio, diversa eppure vibrante.

Domani è il mio compleanno. Avrei dovuto festeggiarlo a Venezia, ed è lì che lo festeggerò tra qualche tempo. "Mi muovo, dunque sono." ha scritto Murakami. Mi fermo, dunque sono, mi sento di scrivere oggi. Fermare, dal latino firmare ‹rendere stabile›, che è tutto quello di cui abbiamo bisogno in questo momento.
Il link del post è in bio, buona lettura.
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*Ho scritto questo post nel pieno dell’emergenza Coronavirus in Italia. Torneremo a viaggiare, ad accogliere, a raccontare luoghi lontani e bellezze vicine, ma in questo momento ci viene chiesto solo di fermarci: facciamolo. Non servono hashtag, non serve ripetere che andrà tutto bene, non serve invocare spiriti e divinità; serve solo buonsenso, sostegno e un grande senso civico comune. Quel quotidiano, fatto di confini serrati e rifiuto dell’altro, inverte senza preavviso l’ordine degli addendi. La negata libertà di movimento costringe ad una riflessione profonda: questa volta siamo noi, tutti noi, quelli da tenere al largo. Ecco cosa si prova. Facciamo i conti con i tagli alla sanità, ma anche con la fortuna di vivere in uno stato in cui l’assistenza sanitaria è garantita ai pazienti di ogni ordine e grado. Prendiamone atto.

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"Non c'è alcuna prigione che possa impedire immaginazione e arte." A Berlino l'Orso d'Oro è andato a There is no evil dell'iraniano Mohammad Rasoulof. Quattro storie che affrontano il regime senza abbassare mai la testa, mai. Rasoulof non era su quel palco ma in Iran, bloccato proprio da quel regime che dopo averlo incarcerato gli ha sottratto il passaporto: il suo corpo è lì, la sua immaginazione, la sua arte, le sue idee corrono nel mondo alla velocità della luce, si propagano. È contagio.
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Mentre dal palco della Berlinale qualcuno gridava "Mohammad non sei solo", Erdogan apriva il confine tra Turchia e Grecia e Bulgaria. Migliaia di corpi in fila, anime svuotate, vanno verso quel varco, verso quelle terre in cui no, non saranno i benvenuti. Ma gli ultimi del mondo non fanno notizia, almeno non nella settimana della quarantena, della conta dei letti in terapia intensiva, dell'Amuchina homemade. Apre i confini nel momento in cui la stampa internazionale è concentrata su un contagio che nulla c'entra con quello di Rasoulof e della sua arte. C'è ritorsione, ricatto, incapacità politica, crimine, negazione dei diritti umani: c'è tutto quello che mi porta, da viaggiatrice, a non varcare il confine turco. Così come quello israeliano, così come quello egiziano. Non serve coraggio, solo testa, nel prendere una posizione. Voglio ripeterlo, perché mi sembra di vedere sempre meno coraggio.
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Off. Muto. Stop.
Non avere niente da dire, restare consapevolmente in silenzio, può donare una sensazione di totale libertà. Provateci, lasciatevi lasciare senza parole dal silenzio. Poi tornate qui, e ditemi se non è bellissimo.

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Ho scelto di essere mezza flâneur, mezza hopeless wanderer. Ho scelto di passeggiare ascoltando i Talking Heads.
Ho scelto di cercare la mia felicità nella felicità di tutti, avrebbe detto quel girovago di Vanzetti. Ho scelto la partecipazione. Ho scelto di sostenere delle cause e di parlarne, semplicemente perché è giusto e la giustizia è di tutti. Giulio Regeni, Palestina.
Ho scelto di acquistare libri in quelle librerie piccole, piccole davvero, perché voglio che siano polmone, centro nevralgico, luogo di bellezza.
Ho scelto la Casa dell'acqua e di contribuire attivamente a una lotta comune, a una salvaguardia necessaria. Ho scelto i mercati locali, i contadini, i gruppi di acquisto solidale. Ho scelto la cosmetica vegana, per farmi un regalo frivolo, ma neanche più di tanto.
Ho scelto di affiancare al dire il fare. Troppo rumore non fa per me.
Possiamo essere ombra o impronta. Ho la scelto la seconda.
#storyofmylife

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Arriviamo a Purmamarca alzando la polvere dello sterrato. Niente asfalto, solo carrubi e semplici case color ocra. Purmamarca è un piccolo villaggio ai piedi del Colle dei Sette Colori protetto, fino quasi ad esserne fagocitato, dalle Ande. Un villaggio dalla pelle bruciata e dalle griglie accese, quelle delle tortillas andine.
La vita si svolge all'ombra di quel sole bollente, tra il mercato di Plaza 9 de Julio e la Iglesia de Santa Rosa. Chi arriva fin qui sa bene che ad attenderlo ci sarà un cielo stellato incontaminato, puro, pulito. Basta alzare lo sguardo, di notte, per capire quanto grande possa essere un piccolo villaggio fagocitato dalle Ande. [Continua sul blog. Link in bio]
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Ho scritto l'intero itinerario del mio viaggio nel Nord dell'Argentina, con l'indicazione degli hotel/guest house in cui ho pernottato e dei bar/ristoranti che hanno segnato l'intero viaggio. Il racconto inizia con Porfidio, delle empanadas di carne e una Salta ghiacciata. Buona lettura, soprattutto se tra le mani stringete un biglietto per l'Argentina 🇦🇷
#Argentina

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