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Medio Oriente

Viaggio in Libano: itinerario e consigli

Roberta Longo / 13 marzo 2020

Viaggio in Libano: prima tappa Beirut Beirut. Non può che essere lei la prima tappa di un viaggio in Libano. Una città, due anime. La sua storia è nelle cronache di Robert Fisk, l’anima nei versi di Khalil Continue Reading

Medio Oriente

Viaggio a Beirut: appunti sparsi e indirizzi da segnare

Roberta Longo / 7 novembre 2019

Beirut. L’avevamo deciso da settembre. A dirla tutta, l’aveva deciso lui. La gioia più grande è quella che non era attesa, scriveva Sofocle. Questa è una di quelle. Il Libano è stato liberazione, Continue Reading

Medio Oriente

Volevo raccontarvi il Libano. Ma non l’ho fatto.

Roberta Longo / 22 marzo 2019

21.03.19 Inizio a scrivere questo post in un pomeriggio di marzo. Un pomeriggio qualsiasi, come tanti, nonostante il calendario segni il primo giorno di primavera. Lo immaginavo diverso questo pomeriggio, quello in Continue Reading

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Ventiduesimo giorno di quarantena. Nella Smorfia il numero 22 è associato al matto, nella Cabala all'universo. Direi che oggi nessuno dei due sbaglia.

Ho scritto un post, intitolato semplicemente "22 giorni". C'è un po' di quello che ho fatto, pensato, letto, ascoltato. Vi immagino leggerlo sul divano, con un calice di vino tra le mani mentre la cena è sul fuoco.
Lo trovate sul blog (il link è in bio). Prendetevi cura di voi. Vi abbraccio, R.
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#iorestoacasa #weareinpuglia #bari #puglia #italia #italia365 #ilikeitaly #italinplaces #thisispuglia #inpuglia365 #barineverends #skyonfire #sunsetmadness #pensierieparole #livelittlethings

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Il mondo era orizzontale, non ancora quadrato. Si cercavano gli occhi, meno le pareti pastello.
Ho trascorso l'intero pomeriggio tra gli scatti del mio primo viaggio in Marocco, nel sud. Molti erano stampati nel caotico archivio dei ricordi, tanti altri mi è sembrato di vederli per la prima volta.

La tajine di verdure a piedi nudi, sotto una tenda; la timidezza nascosta da un velo; le microtazzine in plastica rosa; i banchi impolverati dal deserto; l'argan puro; Adam, sospeso a testa in giù; il pallone che rincorre una piazza.

Ripercorro i ricordi per ripercorrere gli ultimi anni. Mi è sembrato, per un attimo di essere lì, in quell'auto che nascondeva birre ghiacciate, sulla panchina di Taoufrate con un sacchetto di mandorle dolci tra le mani, tra le spighe di grano, all'ombra di un vicolo. È sembrato di essere lì. Un attimo, una frazione di secondo. È stato pieno.
È stato bellissimo.

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Scrivere di viaggi, in questi giorni, non è semplice. Ho buttato giù qualche parola, dopo una manciata di fave e un piatto di tortellini in brodo, spinta dalla necessità di definire una nuova condizione di viaggio, diversa eppure vibrante.

Domani è il mio compleanno. Avrei dovuto festeggiarlo a Venezia, ed è lì che lo festeggerò tra qualche tempo. "Mi muovo, dunque sono." ha scritto Murakami. Mi fermo, dunque sono, mi sento di scrivere oggi. Fermare, dal latino firmare ‹rendere stabile›, che è tutto quello di cui abbiamo bisogno in questo momento.
Il link del post è in bio, buona lettura.
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*Ho scritto questo post nel pieno dell’emergenza Coronavirus in Italia. Torneremo a viaggiare, ad accogliere, a raccontare luoghi lontani e bellezze vicine, ma in questo momento ci viene chiesto solo di fermarci: facciamolo. Non servono hashtag, non serve ripetere che andrà tutto bene, non serve invocare spiriti e divinità; serve solo buonsenso, sostegno e un grande senso civico comune. Quel quotidiano, fatto di confini serrati e rifiuto dell’altro, inverte senza preavviso l’ordine degli addendi. La negata libertà di movimento costringe ad una riflessione profonda: questa volta siamo noi, tutti noi, quelli da tenere al largo. Ecco cosa si prova. Facciamo i conti con i tagli alla sanità, ma anche con la fortuna di vivere in uno stato in cui l’assistenza sanitaria è garantita ai pazienti di ogni ordine e grado. Prendiamone atto.

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"Non c'è alcuna prigione che possa impedire immaginazione e arte." A Berlino l'Orso d'Oro è andato a There is no evil dell'iraniano Mohammad Rasoulof. Quattro storie che affrontano il regime senza abbassare mai la testa, mai. Rasoulof non era su quel palco ma in Iran, bloccato proprio da quel regime che dopo averlo incarcerato gli ha sottratto il passaporto: il suo corpo è lì, la sua immaginazione, la sua arte, le sue idee corrono nel mondo alla velocità della luce, si propagano. È contagio.
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Mentre dal palco della Berlinale qualcuno gridava "Mohammad non sei solo", Erdogan apriva il confine tra Turchia e Grecia e Bulgaria. Migliaia di corpi in fila, anime svuotate, vanno verso quel varco, verso quelle terre in cui no, non saranno i benvenuti. Ma gli ultimi del mondo non fanno notizia, almeno non nella settimana della quarantena, della conta dei letti in terapia intensiva, dell'Amuchina homemade. Apre i confini nel momento in cui la stampa internazionale è concentrata su un contagio che nulla c'entra con quello di Rasoulof e della sua arte. C'è ritorsione, ricatto, incapacità politica, crimine, negazione dei diritti umani: c'è tutto quello che mi porta, da viaggiatrice, a non varcare il confine turco. Così come quello israeliano, così come quello egiziano. Non serve coraggio, solo testa, nel prendere una posizione. Voglio ripeterlo, perché mi sembra di vedere sempre meno coraggio.
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Off. Muto. Stop.
Non avere niente da dire, restare consapevolmente in silenzio, può donare una sensazione di totale libertà. Provateci, lasciatevi lasciare senza parole dal silenzio. Poi tornate qui, e ditemi se non è bellissimo.

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Ho scelto di essere mezza flâneur, mezza hopeless wanderer. Ho scelto di passeggiare ascoltando i Talking Heads.
Ho scelto di cercare la mia felicità nella felicità di tutti, avrebbe detto quel girovago di Vanzetti. Ho scelto la partecipazione. Ho scelto di sostenere delle cause e di parlarne, semplicemente perché è giusto e la giustizia è di tutti. Giulio Regeni, Palestina.
Ho scelto di acquistare libri in quelle librerie piccole, piccole davvero, perché voglio che siano polmone, centro nevralgico, luogo di bellezza.
Ho scelto la Casa dell'acqua e di contribuire attivamente a una lotta comune, a una salvaguardia necessaria. Ho scelto i mercati locali, i contadini, i gruppi di acquisto solidale. Ho scelto la cosmetica vegana, per farmi un regalo frivolo, ma neanche più di tanto.
Ho scelto di affiancare al dire il fare. Troppo rumore non fa per me.
Possiamo essere ombra o impronta. Ho la scelto la seconda.
#storyofmylife

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Arriviamo a Purmamarca alzando la polvere dello sterrato. Niente asfalto, solo carrubi e semplici case color ocra. Purmamarca è un piccolo villaggio ai piedi del Colle dei Sette Colori protetto, fino quasi ad esserne fagocitato, dalle Ande. Un villaggio dalla pelle bruciata e dalle griglie accese, quelle delle tortillas andine.
La vita si svolge all'ombra di quel sole bollente, tra il mercato di Plaza 9 de Julio e la Iglesia de Santa Rosa. Chi arriva fin qui sa bene che ad attenderlo ci sarà un cielo stellato incontaminato, puro, pulito. Basta alzare lo sguardo, di notte, per capire quanto grande possa essere un piccolo villaggio fagocitato dalle Ande. [Continua sul blog. Link in bio]
👇🏻
Ho scritto l'intero itinerario del mio viaggio nel Nord dell'Argentina, con l'indicazione degli hotel/guest house in cui ho pernottato e dei bar/ristoranti che hanno segnato l'intero viaggio. Il racconto inizia con Porfidio, delle empanadas di carne e una Salta ghiacciata. Buona lettura, soprattutto se tra le mani stringete un biglietto per l'Argentina 🇦🇷
#Argentina

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Voglio invecchiare facendo cose belle.

L'ho capito a San Antonio de Areco, nel mezzo della pampa argentina. Era un giorno di agosto, il giorno in cui ho conosciuto Nora, grande fan di Milly Carlucci e Guillelmo Mariotto. Il giorno in cui Roberto mi ha mostrato la sua stanza della birra. Il giorno della Quilmes nell'emporio, che oggi è un bar, ma resta emporio nell'anima. Il giorno del primo, scioglievole bife de lomo e del Rutini del 2016.

Viaggiare è una grande cosa.
Il racconto continua sul blog ed inizia su un bus. Buona lettura.
#Argentina

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Ho scritto un post, in cui vi auguro di perdere il sonno, ma non solo. Tra parole depennate, parole disinformate, parole partecipate. Da un galletto a dei tortellini in brodo. Da Milano a Sherwood. Dall'Iraq a Raqqa. Di principesse rintronate e orsi danzanti.
I primi 14 giorni.
Il link è in bio. Questa invece è una porta che accoglie e delle sedie orfane di spettatori stanchi. Buona lettura.

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